К 125-ле­тию со дня рож­де­ния Сер­гея Есе­ни­на

«Сти­хи мои, спо­кой­но рас­ска­жи­те про жизнь мою…».

3 ок­тяб­ря 2020 го­да от­ме­ча­ет­ся 125-лет­ний юби­лей Сер­гея Есе­ни­на  — ге­ни­аль­но­го рус­ско­го по­эта, чье не­по­вто­ри­мое ли­ри­че­ское да­ро­ва­ние име­ет глу­бо­кие на­ци­о­наль­ные и об­ще­че­ло­ве­че­ские ос­но­вы.

Есе­нин в на­сто­я­щее вре­мя яв­ля­ет­ся од­ним из са­мых из­вест­ных и чи­та­е­мых по­этов XX ве­ка. Его по­э­ти­че­ские про­из­ве­де­ния из­да­ны мил­ли­он­ны­ми ти­ра­жа­ми и пе­ре­ве­де­ны бо­лее чем на 150 язы­ков ми­ра.

Его жизнь, как и жизнь многих настоящих поэтов, полна загадок, разгадать которые не смогли современники и над которыми до сих пор ломают голову потомки. Он прожил всего тридцать лет, но его неповторимо яркое и глубокое творчество прочно вошло в нашу литературу и пользуется огромным успехом у читателя. 

Стихи поэта полны сердечной теплоты и искренности, страстной любви к беспредельным просторам родных полей, «неисчерпаемую печаль» которых умел он так эмоционально и так звонко передать. Прошли годы, десятилетия, столетие, а поэзия Есенина не только не утратила своего эстетического и идейно-нравственного значения для современности, но и обрела новую силу. 

Живите так,
Как вас ведет звезда,
Под кущей обновленной сени.
С приветствием,
Вас помнящий всегда
Знакомый ваш
Сергей Есенин

«Стихи я начал писать рано, лет девяти, но сознательное творчество отношу к 16—17 годам. Некоторые стихи этих лет помещены в «Радунице». Восемнадцати лет я был удивлен, разослав свои стихи по журналам, тем, что их не печатают, и поехал в Петербург. Там меня приняли весьма радушно. Первый, кого я увидел, был Блок, второй — Городецкий. Когда я смотрел на Блока, с меня капал пот, потому что в первый раз видел живого поэта.»
С.А.Есенин «О себе», 1925 

***

Отговорила роща золотая

Березовым, веселым языком,

И журавли, печально пролетая,

Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник —

Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.

О всех ушедших грезит конопляник

С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,

А журавлей относит ветром в даль,

Я полон дум о юности веселой,

Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,

Не жаль души сиреневую цветь.

В саду горит костер рябины красной,

Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,

От желтизны не пропадет трава,

Как дерево роняет тихо листья,

Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,

Сгребет их все в один ненужный ком…

Скажите так… что роща золотая

Отговорила милым языком.

***

Я снова здесь, в семье родной,

Мой край, задумчивый и нежный!

Кудрявый сумрак за горой

Рукою машет белоснежной.

Седины пасмурного дня

Плывут всклокоченные мимо,

И грусть вечерняя меня

Волнует непреодолимо.

Над куполом церковных глав

Тень от зари упала ниже.

О други игрищ и забав,

Уж я вас больше не увижу!

В забвенье канули года,

Вослед и вы ушли куда-то.

И лишь по-прежнему вода

Шумит за мельницей крылатой.

И часто я в вечерней мгле,

Под звон надломленной осоки,

Молюсь дымящейся земле

О невозвратных и далеких.

***

Мы теперь уходим понемногу

В ту страну, где тишь и благодать.

Может быть, и скоро мне в дорогу

Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи!

Ты, земля! И вы, равнин пески!

Перед этим сонмом уходящих

Я не в силах скрыть моей тоски.

Слишком я любил на этом свете

Все, что душу облекает в плоть.

Мир осинам, что, раскинув ветви,

Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал,

Много песен про себя сложил,

И на этой на земле угрюмой

Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что целовал я женщин,

Мял цветы, валялся на траве

И зверье, как братьев наших меньших,

Никогда не бил по голове.

Знаю я, что не цветут там чащи,

Не звенит лебяжьей шеей рожь.

Оттого пред сонмом уходящих

Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет

Этих нив, златящихся во мгле.

Оттого и дороги мне люди,

Что живут со мною на земле.